Von Bremen nach Stockholm... Irene och Jonathans bröllop

El Southend Hostel no me quiere, no me abre sus puertas, solo una noche llena de risas y musica procedente de un local aledanio (bier, blues & rock and roll) me da la bienvenida al lugar donde se supone que iba a pasar tres noches. Llamadas telefonicas en vano -Inglaterra/Alemania empatan en mi incapacidad de entender lo que, en ambos idiomas, me dicen, y que suena horrible: que el numero marcado no existe...- Dormir en el suelo, en la entrada del albergue? Vamos a ello... Pero unos minutos despues, gracias a la colaboracion de dos huespedes -los cuales tampoco logran contactar con el numero de telefono senialado- decido subirme a dormir al saloncito comun de la primera planta y cuando me dispongo a ponerme el pijamita, aparece Peter, el que lleva el cotarro, y se desenrolla el hilo de incertidumbre y confusiones que han dado lugar a esta situacion. Hago el registro en recepcion, me da la llave y, tras abrir la puerta de mi habitacion, lamento no haberme quedado abajo durm...

abre sus puertas, los primeros animales en entrar tienen plumas de oro y vientres oblongos. El resto ha de esperar, pacientemente, de pie, su turno. Zancudos y paticortos, altos y bajos, rechonchos y espigados... ojos y pieles de diferentes formas y colores se extienden a lo largo de una fila misteriosamente silenciosa en la que nadie, en principio, se come a nadie gracias a un interesado pacto de no agresion. Una fila de seres temporalmente migratorios buscando colonizar experiencias que almacenar en tarjetas de memoria, humanas y electronicas. Arcas de Noe que propician inundaciones en lugar de protegerse de ellas. Torrentes de folletos y excursiones se derraman frente a gafas de sol, alimentos excesivos y miradas sospechosas... Rayajos de vapor, zig zag, zig zag, que rasgan los cielos por los que se nos escapan, ay, los minutos de libertad laboral condicional con los que somos agraciados, o desgraciados... Luego, tras la apabullante sensacion de fragilidad de la aeronave, una vez...

Dirige con tono marcial el paso por el detector de metales. La cadera esta ligeramente proyectada hacia delante, en un curioso gesto huerfano de organos genitales masculinos, (se le van a recargar las lumbares, pienso, mientras pongo todos mis objetos en la bandeja de plastico marron). Cada vez que me encuentro con estas amazonas encoletadas, me viene a la cabeza la dificilmente contenible tentacion que sentia, como artista marcial (se puede llamar "arte" a unas tecnicas desarrolladas para daniar, o incluso matar, a otro ser humano?) cuando, hace treinta anios, me encontraba en mi mas optima preparacion fisica. Sentia un intenso deseo -y no exclusivamente hacia las mujeres policia o guardias jurado- de ponerles a prueba arrebatandoles la porra o la pistola para ver como se defendian... Imagino que la vanidad se codeaba con los ultimos vestigios que la niniez, y su ansia de juego permanente, sin responsabilidades, aun me correteaban por entre unos punios deseosos de investiga...